REX NEMORENSIS

REX NEMORENSIS

William Blake (1757 - 1827). Pintor y poeta inglés. Lucifer

El nacimiento de la política, aunque tenga sus orígenes celestes, no es ciertamente divino. Lucifer llegó a comprender que no era suficiente con ser uno de los predilectos del Señor, no era suficiente, porque, sin importar los extremos, seguiría siendo uno más en el rebaño.

La idea fue un sobresalto, un chispazo en el corazón del Ángel. Dubitativo al principio, veraz en consecuencia, tenía el germen de la liberación Pero este germen en sí mismo era una amenaza no sólo contra el Creador sino contra la armonía del absoluto, la disciplina y el infinito tedio de los cánticos. A partir de entonces uno de los dos estaba demás y, aunque no existía la democracia, el poder de ahora en adelante pertenecería al que ostentara la mayoría de entre los coros angélicos.

La frase “los gobiernos están dirigidos por hombre y no por ángeles…” no es del todo feliz, aunque la hayan pronunciado los fundadores del pueblo norteamericano y, luego, por Simón Bolívar en el Discurso de Angostura, ambos con los matices del estilo del discurso político que sustentaban, porque olvidan ese pequeño detalle de la sublevación en los arcanos celestes.

Más cónsono con las realidades humanas, James Frazer, en la Rama dorada, nos informa acerca del poder en el santuario de Diana, y se advierte en la versión popular de la copla llanera: hay que dormir con un ojo abierto y el otro cerrado.

Santa Cruz de Mara, 1//11/2012.

José Francisco Ortiz Morillo

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ

Hiroshi Watanabe (1951). Fotógrafo japonés. El arbolito Park, Quito, Ecuador

Me apasiona el silencio del hierro por permanecer. Sus ínfimas voces metálicas ascienden con lentitud ante la severa proximidad del aire, borrando su poderío. Yo escucho en los días de bruma sus tristísimos dolores. Nadie puede saber cómo he aprendido su lenguaje, nadie puede escucharle sus borrascas internas, el fatal exterminio de sus fronteras. Así, me ha parecido la vida del hombre. Una vez que el tedio se instala en los blandos aposentos del sueño, la canción del infierno asciende triunfal con sus alas de muerte.

15/08/2012

José Francisco Ortiz Morillo

HOJAS

HOJAS

El poeta José Francisco Ortiz, leyendo en su casa en  Santa Cruz de Mara.

Haber leído antes de los diez años a Dostoievski, Alejandro Dumas y Shakespeare, en un pueblo lleno de brumas como el mío, de expectante verdor, con infinidad de sonidos y de calma vida campesina, fueron más que suficientes para que anclara en mi alma un destino por la literatura.

Aquel muchacho, Raskolnikov, cercano a la miseria, que abandonara sus estudios y llegara a cometer un terrible crimen, no era, ciertamente, lo que me deslumbró en aquellos días, fue la manera cómo aparecían los matices de sombra, la descripción de lugares y los efectos que iba tomando la narración hasta proporciones colosales; los perfiles psicológicos, que yo comparaba con las gentes de mi pueblo, porque me ofrecían suficiente materia prima para que naciera un imaginario que no he abandonado.

Con el tiempo llegaron un sin número de lecturas. No todas han tenido el carácter indeleble de aquellas, y, sin embargo, apasionantes. No hay página escrita que no haya tocado mi corazón y no haya concertado mundos posibles. No puedo desdeñar, entonces, a Camus, Hermann Hesse, Rilke, Valery, Hölderlin.

Entre los primeros y estos últimos hay una franja conformada por Homero, Virgilio, Dante y Cervantes. Homero y Cervantes se han mantenido en mi predilección.

Pero, hubo un poeta venezolano que insufló mi encuentro con la poesía. Fue en mi adolescencia. Un día mi padre, que venía de cumplir su guardia como obrero petrolero, se apareció con un recorte de periódico. “Lea, me dijo, para que aprenda lo que es poesía”.

Tomé, no sin cierto temblor en las manos, el trozo de papel. Leí como no se lee, como si alguien me persiguiera, y mi padre que comprendía el aluvión de voces que me acompañaba, se replegó en sus pensamientos, y de pronto recitó sin extravíos aquel poema que persiste en el paisaje de mi memoria: Rosalinda, en los versos de Ernesto Luis Rodríguez.

Santa Cruz de Mara, 11/10/2012

José Francisco Ortiz Morillo

 

LO HUMANO

LO HUMANO

Remedios Varo (1908 – 1963). Pintora hispano mexicana. El mundo

Todo humano tiene sus dioses implacables, sus demonios infames y el rescoldo de lo imposible como carta de navegación. No siempre estas cosas funcionan como alertas en el alma, ni siquiera fecundan un destino, son sólo pruebas y nada más.

Entonces, debe hacer sonar el eco de la sangre, en la magnífica irreverencia ante lo creado que llega como manifestación de lo exterior, para ofrecerse legítimamente como su propio hacedor.

No es tan sencillo, las voces de la sangre también reclaman un origen deificado y de tanta sombra a veces cree venir de las estrellas, su parte más oficiosa la construye la costumbre, la mirada, las pertenencias, lo natural de lo visible que es en sí mismo un ocultamiento y arraigo a lo imprevisible de la vida.

Somos menesterosos entregados a la caridad del mundo. Así ha construido la humanidad sus estrategias para no enfrentar lo insondable que hay en cada individuo y rendirse ante la excusa de lo colectivo, porque así las cosas son materia previsible, cascarón donde se acomodan las insuficiencias de la cultura y no sabe, no quiere saberlo, la materialidad trocada en ángel protector luce sus galas hasta las puertas del infierno.

Santa Cruz de Mara, 28/7/2012

José Francisco Ortiz Morillo.

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO

 

Héctor Poleo (1918 – 1989). Pintor venezolano. La rose, 1966

Porque siempre habrá un camino para el deleite de la forma, el rumbo tantas veces efímero del amor, y sólo en la constancia de la rosa reserva su fulgor más secreto, pervive en la piel como un mapa por recorrer en la voz de la amada. La memoria de eros redime los días nublados.

Santa Cruz de Mara, 12/7/2012

José Francisco Ortiz Morillo

BOCETO

BOCETO

Anne-Francois-Louis Janmot (1814-1892). Pintor francés.

a Aurita Franchi Molina.

Cuando llegué a Maracaibo en 1953, traía tanta montaña y niebla en mis ojos, que al amanecer, cuando el ferry atracaba en el puerto, el sol venía a borrar la opacidad contenida en mi alma, y, al mostrarme una nueva dimensión de lo percibido, creía estar en una llanura donde sólo había agua hasta el horizonte. El lago me parecía cubierto por colchas, blandas y ligeras como el viento salobre que se deslizaba sobre mi rostro, y las olas reventadas en el muelle dejaban sobre mi piel alfilerazos picantes, y en la mirada, graciosas acuarelas de un festín de gaviotas que no he vuelto a ver. Desde entonces, pienso que el mar pertenece al mundo alado, como si un paraíso habitara en sus profundidades y en una continuidad sin fin, de formas y arabescos, nos trajera noticias de los ángeles girando entre las espumas.

Santa Cruz de Mara, 29/9/2012.

José Francisco Ortiz Morillo

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ

Marc Chagall ( 1887-1985). Pintor francés de origen bieloruso. Florero delante de la ventana, 1959.

Las puertas y ventanas fueron diseñadas para que una construcción se llamara casa, de lo contrario continuaría siendo una cueva y el hombre un cavernícola.

Lao Tse dice algo al respecto. Pero creo que hay un uso despreciable de esta garantía de la civilización: cerramos puertas y ventanas, no para alejarnos de los gruñidos ancestrales y de las terribles amenazas de nuestras acciones pasadas, sino para ostentar la prisión de nuestros bienes.

Cuando una ventana aparece abierta o una puerta deja un poco de iluminación interior, podemos decir que en ese recinto habita lo humano y, solícitamente, nos ofrece una cierta paz que intentamos emular.

Santa Cruz de Mara, 10/10/2012

José Francisco Ortiz Morillo