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viernes, 16 de enero de 2015
miércoles, 1 de enero de 2014
DÍAS FESTIVOS
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| Francisco de Goya (1746-1828). Pintor español. Aun aprendo, hacia 1826. |
Nunca
es tarde, dice el ocio al amanecer,
largas
parecen las horas venturosas del día,
y
echado sobre su antiguo morral
el
hombre vive inquietos aturdimientos,
mira
el horizonte, aunque lejana está la tierra
de
las vagas promesas que su alma ansía,
no
ceja en soñar las glorias
rendidas
a su fuerza, como un manantial
fresco
que arroba la altura del cielo.
Nunca
es tarde—se dice—y un tardo rubor
asciende
silencioso y oprime su corazón
con
cosquillas hirientes de una risa extraña
que
el abandono entrega al atardecer.
Santa
Cruz de Mara, 2/9/2012
José Francisco Ortiz
lunes, 30 de diciembre de 2013
ENTRE LOS POBRES DE LA TIERRA
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Pierre Cécile Puvis de Chavannes (1824-1898). Pintor francés. El pescador pobre, 1888. |
No basta con ver al pescador
ni mirarlo al fondo de la luz
cuando los peces arquean la red
donde reposan sus anhelos.
No basta con alcanzar
en el giro de las manos frente al sol
el cardumen incesante
del fulgor rebotado del mar.
No basta esta cercanía
de los tardos hilos al mover la luz
para conocer su antigua canción
en la piel revocada por el lastre
en el fondo de la vida.
No basta. Hay que regresar
hacia la noche y sus orillas
cuando en su tejida existencia
el ánfora celeste
lo guarda de las voces que reclaman
su íngrima fortuna
porque al amanecer será
el más feliz entre los pobres de la tierra.
Santa Cruz de Mara, 5/5/2011
José Francisco Ortiz
miércoles, 9 de octubre de 2013
LA PLANCHADORA
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| Pablo Picasso (España, 1881 - Francia, 1973). Pintor y escultor español. La Planchadora, 1904. |
Una tenue firmeza forjaba
el legado del amor mientras las horas
giraban sin cesar en el rumor
de la casa, en las pajareras
anidadas en los árboles y las nubes
en huestes silenciosas cubrían
la altura indefinida del cielo,
la planchadora meditaba y sus manos
ganaban la porción de la tela…soñaba.
No le bastaba con planchar la camisa
para que los pliegues desaparecieran.
Volvía su rostro contra los carbones,
y envuelta en anhelantes suspiros
sus manos se deslizaban
sobre la tibia trama de la tela.
Retraído desde algún lugar la miraba
desde la otra orilla del tiempo
y un rubor copaba mis pensamientos.
Sólo la mansedumbre de sus gestos
tocaba a mi corazón con tañidos
de bronce antiguo. Nuestras miradas
descubrieron el escondite del silencio
y fuimos lámparas al atardecer.
Santa Cruz de Mara, 4/9/2013
José Francisco Ortiz
lunes, 2 de septiembre de 2013
BUERES
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| Pueblo de Bueres, Asturias, España. Fotografía de Monchu Calvo. |
A Monchu Calvo
Hay un lugar donde quiero llegar.
Abro las ventanas de la casa y el viento
barre los últimos fantasmas de la noche,
dispuesto a la mesa, la cafetera bullente
y el tilín tilín de la cucharilla. El azúcar
nerviosamente oscila y rebota de la taza,
en la espera y el desesperar y, sin embargo,
la fuente fluye hacia el hondo pozo de café
donde se despabila el mundo:
morosamente respiro, y el eco
de los transeúntes aceleran el porvenir
de los días imposibles, la laptop
amanece antes de que el sol despunte,
con sus mensajeros y me cuente
cuánto ocurría en el mundo mientras
dormía en la habitación contigua
donde sonámbulo hablaba con los inmortales.
Me despierta el sonoro vocerío irrepetible,
siempre nuevo, intangible, superior a mí
en todas sus formas: piedra
redonda de tanto girar sobre los surcos
de los campos donde se guarda el sueño.
Carache, 02/09/2013
José Francisco Ortiz
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