ANTES DE VOLVER

 

Vincent van Gogh (1853-1890). Pintor holandés. Cantera, los molinos, 1886.

Antes de volver sobre el último crepúsculo,

por el camino,

he vuelto a observar a las pequeñas sombras,

tristes pasajeras,

contando las horas;

las líneas del cuaderno,

los ojos del viandante,

el tiempo del retorno.

De: Bajo esta soledad (1972)

José Francisco Ortiz

DÍAS FESTIVOS

Francisco de Goya (1746-1828). Pintor español. Aun aprendo,  hacia 1826.

Nunca es tarde, dice el ocio al amanecer,

largas parecen las horas venturosas del día,

y echado sobre su antiguo morral

el hombre vive inquietos aturdimientos,

mira el horizonte, aunque lejana está la tierra

de las vagas promesas que su alma ansía,

no ceja en soñar las glorias

rendidas a su fuerza, como un manantial

fresco que arroba la altura del cielo.

Nunca es tarde—se dice—y un tardo rubor

asciende silencioso y oprime su corazón

con cosquillas hirientes de una risa extraña

que el abandono entrega al atardecer.

Santa Cruz de Mara, 2/9/2012

José Francisco Ortiz

REVUELTAS DE LA SANGRE

Arnold Böcklin (1827-1901). Pintor suizo. La isla de los muertos.

A mi padre Francisco Ortiz Leoni.

Quién buscó en la lejana noche

o del día en su esplendor la hora,

para iniciar esta ardiente forma

que aún espera en los espectros

futuros alcanzar la gloria?

Quién ha sido o será en esta

trama de revueltas en la sangre?

Quién dirá quizás el nombre

en los infinitos urdidos de la nada,

de aquel que viene y no termina

de unir los signos en la vasta

levedad de las palabras?

No lo sabré, de la isla de Elba

vinieron a buscarme. Hay arena,

al costado del mar, una montaña.

Santa Cruz de Mara, 17/06/2012

José Francisco Ortiz

CON ESTA PÁGINA SALVADA

Flor Garduño (1957). Fotógrafa mexicana

El viento trae las páginas rotas

de un cuaderno que antaño lucía

los nombres de amigos

que forjaban sueños a la luz del día;

tenían el corazón del tamaño

que los hombres solemos tener,

giraba la sangre hacia las estrellas

y en las calles había un temblor

con el nombre esperanza, utopía

solíamos llamarla para que fuera

más cierta, como si las manos

pudieran encontrar el exacto volumen

de las palabras, y el Minotauro

desapareciera entre las sombras

de las esquinas cruzadas de la vida.

Alguien desvencijó el cuaderno,

alguien trató de tachar

los nombres de mis amigos

y trazó una raya gruesa, estúpida

como el muro de Berlín,

con sus altísimas paredes.

Qué hago ahora

con esta página salvada,

leo sus nombres

simples y verdaderos,

escucho sus pasos

pero no los veo.

Santa Cruz de Mara, 11/4/2012

José Francisco Ortiz

CENIZAS DE ILUSIÓN

Sergio Larraín (1931-2012). Fotógrafo chileno. Valparaíso, 1957.

     Vuelve a latir el corazón lejano,

     por las batientes puertas del olvido,

     nunca se alejó del saber perdido,

     ni pudo descubrir dónde la mano

     Escarbando en el aire de los días,

     aquellas puertas canceladas fueron,

     y por incauto del amor temieran,

     lleno de vanidad, desvanecían.

     ¿Tuvo alma sufrida? ¿Quién lo atestigua?

     ¿Dónde el cuerpo de las ardientes brasas,

     furor armado de la piel antigua?

     Nadie, os lo aseguro guardará una llave

     brevedad de un sueño, amante furtivo,

     cenizas de ilusión serán la clave.

Santa Cruz de Mara, 28/10/2012

José Francisco Ortiz Morillo

EL CARTABÓN DE NUESTRA VIDA .

EL CARTABÓN DE NUESTRA VIDA

Rafael Monsterios (Barquisimeto, 22 de noviembre de 1884-1961). Paisaje de Catia, 1944.

Un cálido aire amansa la madrugada.

Un cierto espejismo,

una elegancia furtiva entre las sombras,

desvanece la tertulia del sueño.

Regresamos del festín cofrade,

justamente cuando el sol

avanza hacia los confines del día,

a veces algunas voces familiares,

los sonidos de las piedras

y las maderas en su afán de árbol,

nos retienen en ese lado del mundo

de donde no queremos despertar.

Cómo copiar

entre los pliegues de la noche,

con fiel mano de sastre,

el cartabón de nuestra vida.

Santa Cruz de Mara, 11/12/2012

José Francisco Ortiz

TAIMA

TAIMA

Héctor Poleo (Caracas, 1918-1989). Pintor, dibujante, grabador y muralista venezolano.Tres figuras en marcha.

Donde  la vida tenga atenuado su río

porque un cardumen de peces podridos

cubre la vera de los pasos perdidos, taima.

Donde haya un fragor de máquinas

y pérfidos claustros de las ruinas del hombre,

descastados hombres de la noche

y sus diamantes fabriles del odio, taima.

Donde ya no existan las voces atrevidas

para entonar una canción liberadora, taima.

Taima,

que necesito respirar

volver al río, abrir las puertas, acosar

la noche para que regrese el sol,

y viajar con mi mujer y mis hijos

por los claros sueños del camino.

Santa Cruz de Mara, 20/11/2012

José Francisco Ortiz Morillo