ANHELOS

ANHELOS

Thea Segall (1929-2009). Fotógrafa venezolana nacida en Rumanía.  Los naranjos, Estado Táchira.

     Un niño juega con el tiempo,

     sus dedos deslizan las manecillas

     del reloj hacia adelante,

     quiere que el día se disuelva,

     porque sueña crecer

     a la altura de sus padres.

     No sabe el infante, en el rumor

     de las hojas que el calendario

     abandona en precipitada fuga,

     que sus padres las recogen

     y guardan contra el desarraigo

     anudado sigilosamente

     en el confín

     de los anhelos conquistados.

Santa Cruz de Mara, 10/10/2012

José Francisco Ortiz

(Carache, 1944). Poeta venezolano

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ

Rafael Sanzio de Urbino (1843-1520). Pintor renacentista italiano. La escuela de Atenas

Nacemos ignorantes y, por el tiempo que se nos otorga de existencia,

la frase de Platón, acerca del mundo de las ideas, es un eufemismo.

Morimos ignorantes, porque, sin importar el lugar de nuestro

nacimiento, nada de la grandeza de lo humano llega siquiera a

pertenecernos, aunque tal grandeza provenga de las mentes más elevadas

y haya acrisolado en el suelo de unos pocos, también aquí el

infortunio se desliza sobre la generalidad para opacar los sueños.

¿Qué puede quedar en mí, por ejemplo, de Sófocles? ¿Dónde las voces de

Antígona? ¿De Shakespeare, qué aliento de Hamlet, de Macbeth o de

Lear?, ¿De los coros angélicos de Rilke, sus murmullos ancestrales y

sus candelas, dónde quedan? Oh, alma mía, ¿De Vallejo, Huidobro,

Borges, Gallegos, qué respiro? ¿cómo rasgar los velos de la mudez,

saltar el sordo espectáculo epocal y convivir, junto al silencio, la

hora grave del verbo?

Santa Cruz de Mara, 7/10/2012

José Francisco Ortiz Morillo.

ESTÍO

ESTÍO

Francisco José Ortiz Leoni (padre del poeta)

Solares del verano
hendidos en lo profundo, indefinibles
piedras de Carache hacia la nada
círculos solares entre la niebla
apacientan valles junto a los pinos
alto giran las nubes y reposa el viento
vuelven con sus hálitos de brumas
su acompasado rumor de cañaverales
atravesando mis días
mis días de metálicos asombros
faena de un reloj que no se priva
de marcar las horas, compactas
campanadas que empujan el silencio.

Solares del verano
devuélvanme los ojos que miraron
los montes, los cedros y la lluvia
devuélvanme las gélidas mañanas
los antiguos festines de la tierra
la tierra con sus cañaverales
y sus pertinaces remolinos.

Solares del verano.

De: Musgo de nuestras aldeas (2002)

José Francisco Ortiz

SUS DOBLES INFINITOS

SUS DOBLES INFINITOS

Salvador Dali  (Figueras, 1904 – 1989). Pintor español.  Metamorfosis de Narciso, 1937

La triste vida de Narciso,

tan lejana, sólo pervive en el mito.

No se habla de la porfía del agua

ni de la metamorfosis en la visión

de los espejos, sus dobles infinitos

y la gracia que sustrajo al amor

para embelesar la otra imagen

sobre el desvelado  sendero del río.

El río, ha de suponerse sin regreso

y sin embargo no podrá morir

porque, entonces, dónde, cómo

encontraríamos el anhelo

de los rostros que temen al olvido.

Santa Cruz de Mara, 3/9/2012

José Francisco Ortiz

DE ALABASTRO EL CORAZÓN.

DE ALABASTRO EL CORAZÓN

John Atkinson Grimshaw (1836-1893). Pintor inglés.

Vuelvo en mí y en la sonora mortaja

que el viento ciñe de celebraciones,

un campo lunar se muestra opalescente

y graves mujeres retozan en la noche,

los muslos heridos y el pubis reluciente

consternados los ojos del aliento fatal,

para que lleguen las horas terribles

anhelantes del suspiro donde tiembla

el rubor sin piedad de los amantes.

El cielo teme a la quietud y se desborda

en el constelado giro del espasmo,

un río de voces en el dolor del Paraíso

hace de alabastro al corazón,

y al fondo del espacio que no espera

altiva es la luz como las brasas

donde el amor alienta sus promesas.

Santa Cruz de Mara, 26/7/2012

José Francisco Ortiz Morillo

VENTANAS AL ALBA.

REQUIEM

NO CABE LA MAR EN SU PROFUNDIDAD

NO CABE LA MAR EN SU PROFUNDIDAD

 A Camilo Balza Donatti

Alexis Perez-Luna (1949). Fotógrafo venezolano.

 

No cabe la mar en su profundidad

y el verde orea las orillas

como galaxias aturdidas

de oro derretido en las tardes,

cuando extraña mezcla de sonidos

vaticina el plumaje de las aves

y el sueño teme

a los espacios abiertos.

La mar arroja sus tesoros,

y en las playas

todo se incrusta en las piedras,

liquen, algas, maderas

en los arrecifes letales

asomados al mundo

con sus huellas

de cuchillos hirientes.

Amarillo,

así ha de ser el último crepúsculo,

orín de los metales desvanecidos

en las formas oscuras del silencio.

Santa Cruz de Mara, 23/7/2012

José Francisco Ortiz

UNA MIRADA

UNA MIRADA

No sé el porqué he estado mirando, aquí y allá, en algunas páginas de Balzac en “Azucena en el valle”, y de pronto la maravillosa carta de Enriqueta es todo un dechado de valoraciones humanas que pueden, de alguna manera, indicar un destino.

Me detengo en una de sus frases, y reconozco el plano histórico donde se sustenta el personaje como experiencia y verdad:

“En el mundo político todo cambia de aspecto, y las reglas que rigen la personalidad se doblan ante los grandes intereses; pero si llega usted a la esfera en que viven los grandes hombres, será, como Dios, el único juez de sus resoluciones; no será entonces un hombre sino la ley viviente; no será un individuo, sino la encarnación del país. Pero si juzga, también será juzgado: más tarde comparecerá ante los siglos, y usted conoce bastante la historia para haber apreciado los sentimientos y los actos que engendran la verdadera grandeza”.

Este párrafo puede ser cotejado con las piadosas frases de la sociología, del misterio novelesco de todas las épocas, de la teoría política, la religión y de la poesía y, sin embargo, lo que pervive en el texto es su fresco amanecer de derrota, derrota permanente en el hombre que tiene que reconstruirse tras cada generación.

La experiencia es una suerte de herramienta obsolescente. La historia está obligada a repetirse. Hoy y siempre la humanidad esperará a un héroe, porque la humanidad es un estadio infantil incrustado en los genes en espera de su propia revolución para ser.

Me pregunto: ¿Qué importancia tiene la literatura en la educación, y si ésta puede responder a cuestiones futuras, de suyas permeables, ubicuas y transitorias? ¿Qué importancia puede alcanzar en lo social para las mentes lúcidas, y, al mismo tiempo, concretarse como una esperanza de transformación?

La literatura es un mundo posible de imposibilidades, donde la realidad es su mayor oferta. Valen para mí estas cuestiones. Entonces, alertado por el lirismo de Balzac, por fuerza del desgaste del discurso, quisiera abandonar todo este misterio de la poesía, esta analfabeta mirada, conjunto de fibras, sangre y huesos, y volver hacia mis propios ritos, hacia mi propia multitud anhelante de vida.

Santa Cruz de Mara, 20/07/2012

José Francisco Ortiz Morillo

VI

VI

Rafael Monasterios (Barquisimeto, 1884- 1961). Calle de Santa Rosa, 1937.

La tarde reclama el inagotable sorbo de luz en la rasgada pulcritud del

mediodía.

Duende soñador de la distancia, ojos al sigilo de la sombra, lámpara en

la arena, sonaja en los tejados de esas jugosas casas de la infancia, tardo

vuelo de un pájaro sin rumbo porque en su embriaguez gira de nuevo el

universo.

De: Poemas del mediodía (1990)

José Francisco Ortiz Morillo

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ.

Linus Bergman. Fotógrafo estadounidense. Terrazza Mascagni, Livorno

Mucha de nuestra educación insistió hasta la saciedad en el longevo mirar para la conquista de la verdad, se nos escamoteó el porvenir, y como todo quedaba tan lejano e incierto la ilusión fue la fuente de muchos de nuestros errores. Luego aprendimos que todos nuestros actos obedecen a la manera como el mundo aparece ante nosotros. Justamente en sus proporciones, el hombre percibe y procesa. Elegimos proyectivamente, si dejáramos que la sabiduría del instante alumbrara la conciencia, el juicio alentaría con nitidez nuestras percepciones.

Santa Cruz de Mara, 18/7/2012

José Francisco Ortiz Morillo

ARTE POÉTICA

VII

VII

Donald McCullin (1935). Fotógrafo inglés.

Alguien trajina su ardorosa memoria porque ha labrado el humo

violento de las calles. Alguien reparte la noche con sus manos laboriosas

de redonda mansedumbre como quien lleva su destino en el trémulo

resurgir del corazón.

Alguien ha tendido la vastedad de sus palabras y sólo escucha el

recóndito sonido del amanecer.

Alguien a unos pasos del mundo deja el pan que nos redime sobre el

mantel de la vida.

De: Poemas del mediodía (1990)

José Francisco Ortiz Morillo

LOS CHORROS

LOS CHORROS

A Eugenio Montejo

Emilio Boggio (Caracas, Venezuela, 21 de mayo de 1857 - Auvers-sur-Oise, Francia, 7 de junio de 1920). Pintor venezolano. Paisaje.

 

El canto de las cigarras es nuestro

baten tambores lejanos en sus alas

sus cuerpos dolidos son más sonoros

conocen de memoria nuestros pasos

saben de signos, continuas son sus notas

las descubro nuevamente entre las calles

las transito y ya son otras

sin embargo me reconocen

pues escucho sus lentos

cristales rodando por los techos

las cigarras abren ranuras en el aire

en su canto se arriesga el viento

y clama la tempestad

desde sus ásperas notas

la arborescencia las encubre

sé que están allí y me acompañan

De Vocales de ceniza (2005)

José Francisco Ortiz Morillo

EL LIMONERO

REVANCHA

REVANCHA

Odilon Redon (20 de abril de 1840 – 6 de julio de 1916). Pintor francés.

En el lugar de los graves oficios, la delación de una fatal tropelería: un

hombre huye, no va solo; lo siguen sus miedos, sus otros, sus

costumbres que no son suyas. Igual identidad tiene su sombra,

arraigada a la tierra, no hay fuga posible, le sigue hasta el final donde lo

atrapa. ¿Cómo podría ser de otra manera, si es su plomada?

De: Musgo de nuestras aldeas (2002)

José Francisco Ortiz Morillo