JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. BLANCO.

BLANCO

Maciej Duczynski (1975). Fotógrafo polaco.

     Hay distancias

     paso de universos contenidos

     sin que podamos

     medir su exacta dimensión.

     Anotamos el pulso

     en la transición necesaria

     para que exista el sueño,

     cómo pudiéramos decir

     que la vida es un río

     y la mar espera,

     sin que ese lugar

     de ligada separación

     respire

     incesante por nosotros.

Santa Cruz de Mara, 29/4/2012

José Francisco Ortiz

(Carache, 1944). Poeta venezolano.

                                    

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. LA CIUDAD INFERNAL

LA CIUDAD INFERNAL

A Miguel Ángel Campos.

Quint Buchholz (1957). Artista alemán. Man on ladder.

De todos los mapas no los hay más fidedignos y terribles que los libros.

Todas las líneas territoriales se concentran, aunque parezca atrevido uno cree ver zonas en extensión, mares de donde fluyen ríos con apariencia de pentagramas insinuantes de ciudades inhóspitas, mujeres portentosas flagelando a míseros hombres, suplicantes de besos, y objetos danzantes como si tuvieran vida propia arrebatando a los ojos la memoria y el sueño; niños aferrados a los columpios donde atan a sus padres y nubes cernidas y pájaros inciertos porque sin alas no podían volar, y volaban, volaban por las praderas detrás de las alas girantes de los molinos. Yo conocí las ciudades de Italo Calvino, viajé con Marco Polo, y con los sabios que me proporcionó el I Ching pude acercarme a Kublai Jan, sólo en imágenes, porque después de visitar a Ipazia, no podía resistirme al poder de las cosas sin llegar a comprender que los signos que llamamos palabras no me servirían de nada .

José Francisco Ortiz

(Carache, 1944). Poeta venezolano.

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. EL PEDERNAL

EL PEDERNAL

Ferdinand Hodler (1853-1918). Pintor suizo.

     Escribo sobre papel, aún escribo

     y saltan de pronto del pedernal

     fragmentos ariscos y sonoros,

     su brillo azul rasga y colma

     mis manos y suelo conseguirlos

     debajo de la mesa,

     migas de una antigua ilusión

     girando, girando hacia adentro

     contra el pulso que los retiene,

     y saltan ariscos, invencibles y sonoros

     sin que mi alma atormentada,

     por un instante, pueda retenerlos.

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 20/4/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO.

André Kertész (Budapest, Hungría, 2 de julio de 1894 - Nueva York, Estados Unidos, 28 de septiembre de 1985). Fotógrafo húngaro.

Cuando la mente anda en su hora de ocio, se toma algunas libertades, no sólo ilusiona, también crea, y al parecer alcanza mayores gratificaciones sin desgaste como le ocurriría en su habitual actividad humana. Es que el trabajo tiene en nuestra sociedad una orientación crematística, esclavizante y negadora del sentido lúdico en el hombre; en cambio, cuando termina la faena, la mente recuerda el recreo escolar, más que las vacaciones, siente un aire de libertad inexpresable. Los poetas recrean su espíritu y lo fortalecen, no por ausencia fabril, sino por presencia consagrada a la vida. 

Santa Cruz de Mara, 20/04/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. INEFABLE

INEFABLE

Armando Reverón ( Caracas, Venezuela, 10 de mayo de 1889 – Caracas 18 de septiembre de 1954). Pintor venezolano. Paisaje

     La tarde

     es un presagio

     inalcanzable

     a la frágil memoria

     de los sueños

De: Bajo esta soledad (1972)

José Francisco Ortiz Morillo

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. CON ESTA PÁGINA SALVADA.

CON ESTA PÁGINA SALVADA

   

 

Alphonse Osbert (1857-1939). Pintor francés. El misterio de la noche.

     El viento trae las páginas rotas

     de un cuaderno que antaño lucía

     los nombres de amigos

     que forjaban sueños a la luz del día;

     tenían el corazón del tamaño

     que los hombres solemos tener,

     giraba la sangre hacia las estrellas

     y en las calles había un temblor

     con el nombre esperanza, utopía

     solíamos llamarla para que fuera

     más cierta, como si las manos

     pudieran encontrar el exacto volumen

     de las palabras, y el Minotauro

     desapareciera entre las sombras

     de las esquinas cruzadas de la vida.

     Alguien desvencijó el cuaderno,

     alguien trató de tachar

     los nombres de mis amigos

     y trazó una raya gruesa, estúpida

     como el muro de Berlín,

     con sus altísimas paredes.

     Qué hago ahora

     con esta página salvada,

     leo sus nombres

     simples y verdaderos,

     escucho sus pasos

     pero no los veo.

José Francisco Ortiz

Santa Cruz de Mara, 11/4/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. DIÁLOGO

DIÁLOGO

 

Rembradnt Van Rijn (1606 - 1669). Pintor holandés.  Dos ancianos.

     Sócrates viene algunas veces

     y conversa conmigo. Somos imágenes

     que el tiempo disuelve y repara

     sin que podamos alcanzarnos.

     No es la poesía—me dice—ni

     la riqueza, ni los honores o cargos

     sólo por la justicia el hombre

     cuida sus pasos. No sabe el viejo,

     porque no puede leer las cosas

     de este siglo, que la justicia es una

     palabra arrasada y vuelta tantas veces

     celestinamente a su virginidad,

     a su pudor socavado, pero

     justamente, le digo, en todo

     tendrías razón, sólo la poesía

     (¿por qué no lo sabías, oh, maestro?)

     es la divina justicia, la única

     que puede habitar el corazón humano.

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 30-3-2012

LIBERACIÓN

Ferdinand Hodler (1853 – 1918). Pintor suizo. El Otoño.

Las hojas de un largo otoño

abren sus aspas doradas,

arcanas fuentes,

de líquidas sombras,

confiadas en los vastos

hervores del orbe,

alientan sin mengua

la victoria del hombre.

Graves hervores

en la mansedumbre calan.

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 28/03/2012

LAS COSAS HABLAN

 

Pino Daeni (1939-2010). Pintor italiano. Momento fugaz. 

Qué extraño es este poema,

de Oscar Hahn,

si mi padre en sus 94 años, retirado

en su silla de ruedas

tratando de espaciar los enseres

allá en Carache, con su

accidente cerebro vascular,

digo, si mi padre pudiera leerlo,

quizás escucharlo,

y con su mirada ya lejana,

tendría un brillo especial

con sus ojos que aún viven,

de pronto nos diría:

tenía razón cuando los platos,

la mesa y las sillas comenzaron

a moverse solas, sin que nadie más

estuviera aquí, en este apartamento

encima de la montaña, y yo

los hiciera venir de tan lejos.

Santa Cruz de Mara, 10/3/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ. MORIR DE SUEÑOS

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. VERANO.

VERANO

 

Ovidio Murguía de Castro (1871 – 1900). Pintor español. Verano

Ha vuelto la cigarra a desgajar el aire

si sólo fuera una aprehensión,

un alto silencio,

una resaca en la orilla de los muelles

donde los barcos, lentos

van tomando la rada hacia otros mares,

escucharía infinito el rumor del oleaje;

pero nunca he estado más cerca del olvido

como en este lugar, donde me oprime,

con su larga mirada,

la resequedad del verano.

Podría haberme puesto la piel

de alguno de mis antiguos habitantes

(están más seguros, lo sé, en el sueño

que los cobija para siempre

de la pereza de mis costumbres)

pero en nada me les parezco, sólo llevo

los rudimentos propicios para el viaje.

Soy Nómade

pero estas escarbaduras

hacia dónde las llevo, lenitivos en la noche.

De: Cantares, 1986

José Francisco Ortiz Morillo

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. CRÓNICA

CRÓNICA

 Caspar David Friedrich (1774 – 1840). Pintor alemán. Entrada del cementerio, 1825

Debí de anotarlo. Como todo lo que escribo

se desvanece, no podría asegurar el tiempo

de su plenitud, ni la marchita redondez

de la tinta sobre las páginas donde vivieron

los terribles seres del abandono. Era un festín,

ardían las cumbres en el clamor incesante

de los bienaventurados, los antiguos

triunfaron sobre las mejillas pútridas

hasta el fondo anegado de la sangre,

con árboles cortados sobre un lecho de lujuria.

Surcaron el vértigo de insectos,

en el cielo junto a bosques virginales

de esplendores y voces temibles

porque todo era posible en el nuevo continente.

¡Ay!. Cuánta queja en el zumbido

y el trueno de los alimentadores de serpientes.

Una vez, una sola vez, y para siempre

debí anotarlo, pero no encuentro el cuaderno

donde aprendí el dialecto de mis antepasados.

Santa Cruz de Mara, 2/3/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ. AMANECER

AMANECER

Michael Kenna (1953). Fotógrafo inglés. Falise d´Abal Par Nuit, Etretat

Lenta es la noche sin estrellas

cuando está vacío el corazón humano,

no hay celebraciones ni cánticos

para ofrendar a los dioses,

sólo las aves atentas al celaje

de las piedras

que el cielo abandona a los abismos,

y el hombre quiere en la íntima

fortaleza de su alma acariciar

los bordes del viento, como un tejido

en la oscuridad perenne del sueño.

Abrigado está y no lo sabe

porque migra la pasión en sus raudales

hacia los confines del alba.

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 26/2/2012

    

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. QUIEN LAS RETUVIERA.

Tomás Delgado Arbelo, Sevilla, febrero, 2011

¿Quién las retuviera,

Naranjas-lunas

luna-tierra

una por una?

Lunancia

urdimbre del cielo

el fervor de la noche

trema las ramas,

quieta

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 28/2/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. OFICIO.

OFICIO

 

Auguste Rodin (1840 – 1917). Escultor francés. La piedra bruta 

a José Antonio Martín

Para entrar a la casa del escultor

hay que volver a las piedras

desbastadas,       

aligerar el paso de la grave

obstinación de los cinceles,

necesita las gubias,

un parto

espera su hora iluminada,

los giros,

en los golpes del corazón.

Así han de ser las palabras,

cobijadas del alma,

                devastadas.

José Francisco Ortiz Morillo

Santa Cruz de Mara, 25/2/2012.

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO EN LETRA VIVA

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. NO SE HA DICHO CUÁNTO.

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. LAS PALABRAS OLVIDADAS.

LAS PALABRAS OLVIDADAS

(Publicado el 13/5/1973. Panorama, Maracaibo)

I

Podría acaso estar en tu lugar: llegar sobre tus huellas y permanecer frente a la mirada que se pierde en el horizonte de niño… de niño. ¡Como huele a hierba a tierra de no sé dónde

            ¡Enciende la luz muchacho!

            Que te vea, que tu voz sea el acento nuevo sobre la casa vieja, la brisa de las mañanas y el galopar de los caballos; que tu sonrisa llegue hacia el amanecer de los pájaros que cuentan sueños junto a tu libro olvidado en la cabecera; que tus manos recojan de nuevo la tierra y hagan maravillas ante los días para que la semilla sea un nuevo mundo y el corazón esté en todas partes.

II

            Pero tú eres el pequeño, el apenas sonriente. El que llega hasta mi regazo para partir de nuevo bajo un sol que nada finge y te enseña la Libertad de la Luz… Y así desde el límite de la mirada nada se vislumbra todavía… solo que tú eres un pequeño y ya entiendes de estas cosas que anhelan ser nuestras y permanecen atrapadas.

            Pero tú eres el pequeño, el apenas sonriente: toma estas semillas y llévalas hasta donde alcanza tu sombra… renuévala… encáusala. Yo te he dado mi aliento junto a un río para que al encontrarte con los hombres les cuentes la historia y les hagas comprender que no hay soledad más triste que la renuncia a la verdad. Te formé junto a un árbol para que llegaras a encontrar en la brisa la semejanza de los que murieron antes, mucho antes, por nuestras vidas y te he colocado cerca de la hierba para que la naturaleza sea tu amiga y la encuentres serena y pródiga y que tu aliento llegue más allá de donde aparecen las sombras… por eso has nacido en el día.

            Pero tú eres el pequeño el apenas sonriente.

III

(Llegamos todos a un mismo rumbo: se canta. Fogatas y alrededor de la noche tan cerca del hombre y de la vida misma largos trovadores entonan un canto).

            El acento es de todos como hacia una misma voz. La liberación que hoy me nombra con la fuga de los pájaros, en el silencio del tiempo y en las catedrales jugosas de la infancia.

José Francisco Ortiz Morillo.