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jueves, 7 de junio de 2012

LA TIERRA PROMETIDA II




LA TIERRA PROMETIDA

II
                                  






                                                   

Hay un lugar donde la existencia se advierte como un túnel, un tiempo con su propia historia, sus amenazas y glorias, en fin un espacio del cual nos desprendemos en cada amanecer.

Así las cosas parecen harto triviales, actos repetitivos, no menos que los rebotes de una pelota, incluso cuando la quietud se afirma sobre su clamorosa redondez, y hay cierto sentido de vacío que el movimiento recupera de las batientes formas del olvido y el cuerpo obedece como pulsado en sus cuerdas con un ritmo inacabado.

Esta sensación de lo inacabado, de lo inconcluso, de la dejadez y su sombra, es el habitáculo del alma solitaria, y no sabemos el porqué del imaginario reprimido de cierto hacer sobre la mirada. Quizás el alma romántica no fuera en realidad más que una representación del inconsciente anidada en el individuo, no liberado de su tiempo y aún pervive como un eco en el alma del hombre contemporáneo, y se manifiesta en la actualidad en la reificación de las masas.

El movimiento que era una de las características de la tipificación sociológica de lo aglutinado no en balde poseía el don de la plasticidad porque depauperado de todos sus bienes renacía, una y otra vez, de la esperanza que granaba en sus raíces.

¿Qué tenemos ahora?

Por extraño que parezca, percibimos el mundo como un punto infinitesimal inamovible. En su horizonte espacial, lo inerte se expande en un entramado de galaxias, pero lo humano, digámoslo sin fatalismo: cada fin de milenio tiene su propio drama, en un guión largamente preparado por la historia. 

 
                                                                          
Santa Cruz de Mara, 7/6/2012.




             
José Francisco Ortiz
              

martes, 5 de junio de 2012

LA TIERRA PROMETIDA I.




LA TIERRA PROMETIDA.


I







Aún no hemos dejado el siglo XX. No estamos lo suficientemente alejados porque los destellos de los fuegos artificiales cubren por instantes la desvelada noche centurial, y la opacidad refractada, nos hacen ilusionar: la sangre regada por la juventud en este redondo suelo para que jamás volvamos a ser encadenados. 


Agitado en su espacio, el hombre sólo percibe las mínimas vibraciones de la vecindad de sus pares, y confiado no teme porque ha forjado con acero los muros de la ciudades, ya no hay secretos que su alma viviente pueda ocultar porque su ingenuidad ha autorizado a la tecnología para que anide en lo profundo de su morada y por un acto de birlibirloque piense en el acto de comunicación como un privilegio de la civilización. 

Cuánta ingenuidad y qué pérdida de la garantía del grado humano porque esa efervescencia es apenas un síntoma de la gravedad de los males del porvenir: la humanidad, no lo sabe, es aspirada hasta el vértigo por el festín de sus propias indolencias, al parecer la conquista del vacío de una sinfonía sin instrumentos ni ejecutantes: hay juegos donde muere gente de verdad: guerrilla, narcotráfico, terrorismo como extensiones del alma depredadora, y hay juegos cibernéticos, donde lo emulado, camuflado donde muere gente virtual, justifican y hacen inocuo el sentido del crimen, porque anulados los efectos, el cuerpo entra en la inercia de lo posible.

Hoy mismo no es suficiente como una señal esta diatriba, de ruido infernal, de la política en el orbe tras un discurso grandilocuente de superación de la pobreza, de la excelencia en el desarrollo agrícola y pecuario, de los altos rendimientos de la operaciones bancarias, de los grandes consorcios de la construcción de viviendas, de los avances de la ciencia y de la tecnología en aras de un hombre cada vez mejor, mentiras, mentiras hasta la médula porque en el mundo de la anomia, la mentira es una moneda de cambio. Y esa moneda, una por una, son los arietes de la nueva esclavitud.

Es posible que haya una salida: que el imaginario sagrado vuelva a las fuentes para escuchar la gramática genésica, y cancelados los despropósitos de las alteraciones de los escribas, el hombre pueda reinventar la manera de vivir en el mundo, y con nuevos signos, los signos de su carne y de los latidos del corazón haya un espacio futuro.



Santa Cruz de Mara, 5/6/2012



José Francisco Ortiz Morillo

miércoles, 1 de febrero de 2012



UN ESFUERZO EJEMPLARIZANTE


Miguel Ángel Campos 



Miguel Ángel Campos es un escritor raigalmente autóctono, nacido en los andes, su vida y su formación  intelectual ha transcurrido en Maracaibo. No arrastra el fardo de influencias foráneas, su prosa vaciada de atildamiento no se entrega a la veneración de las ideologías del orbe. Su talento es firme y sereno, y su escritura es como una espada contra las armas de la falsa academia, contra las ilusiones de los ostentadores del poder y crítico veraz del griterío social sin metas y sin horizontes derivado de un atavismo conveniente,  tampoco se ampara en el constreñido individualismo del mesianismo  recurrente de la historia patria. Su reciente libro “Incredulidad” –le preceden “La imaginación atrofiada”, “Las novedades del petróleo”, “La ciudad velada”, “Desagravio del mal” y “La fe de los traidores”, amén de los premios: Ensayo I Bienal de Literatura “Mariano Picón Salas” y de Ensayo Fundarte– es un complejo y no menos propósito por mostrarnos con lucidez nuestras latencias y el perfil del futuro que nos aguarda. Más allá de las líneas fundacionales que nos propusieron en  sus apasionados alegatos  Mario Briceño Iragorry, Mariano Picón Salas o Augusto Mijares (por sólo nombras tres pivotes del ensayo en Venezuela), obviamente, Miguel Ángel Campos ha cumplido un esfuerzo ejemplarizante de estudio en la develación de los fenómenos culturales que dan forma al ser del país, originando en él una conciencia clara de dichos procesos  en lo social, político, económico y literario desde su atalaya en la provincia nacional.

Si existe una verdadera preocupación  por atender el esfuerzo y resultados de una obra, fecunda e iluminada del ser venezolano, Miguel Ángel Campos estará con nombre propio en la cultura venezolana y, muy pronto, deberá ser Premio Nacional de Literatura.


José Francisco Ortiz Morillo.
Santa Cruz de Mara, 31 de enero de 2012

martes, 8 de noviembre de 2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. POESÍA, UNIVERSIDAD Y DIÁLOGO






POESÍA, UNIVERSIDAD Y DIÁLOGO






Hace apenas algo más de una centuria, nuestra universidad se vestía con los lauros del tiempo. Desde entonces, no sólo gentes trashumantes, atraídas por la feracidad de las tierras zulianas, armaron solar y tiendas para la vida buena sino que de la preñez de la utopía vendrían los hijos del mar, de la montaña, del sur y de los llanos al convite de esta casa grande donde todos hemos crecido y abundado en sueños.

Ramón Menendez Pidal
Yo vengo a celebrar esa utopía. A celebrarme a mí mismo en la palabra cierta de tantos que me quieren y hacen posible que mis poemas crucen el Atlántico de vuelta al lugar exacto, de la palabra viva que nuestro Andrés Bello buscó en el Mío Cid , cuando en la expresión de Menéndez Pidal , la reconstrucción de ese texto, “es hoy todavía muy estimable por haber comprendido mejor que las siguientes el sistema de asonancias del poema, y por la mesura y acierto de las correcciones que introduce en el texto de Sánchez ” (1) , y, además, agregamos nosotros, de imponderable valor su Gramática del Castellano; el ámbito de Rafael María Baralt donde anuncia con lozanía la dignidad de nuestra lengua y le convierte en el primer Hispanoamericano en la Academia de la Lengua; la heredad del mar y sus maravillosos aposentos donde Andrés Eloy Blanco redime el acento de lo propio con su Canto a España, y, seguramente, porqué no decirlo, Eugenio Montejo lo graba para siempre en “algunas palabras (...) de raudos azulejos”
 Va, entonces, mi palabra hacia esos rumbos. Así lo ha querido nuestra Universidad, y yo me siento honrado por tan alta distinción, al postularme al Premio de Poesía Hispanoamericana “Reina Sofía”, señero galardón de las letras castellanas. A esa gesta anual concurren las plumas más relevantes del mundo hispánico, allí lucen sus galas la nombradía de nuestros pueblos.

 En mi caso, he cultivado y guardado la poesía como una secreta conciencia, como un amor perfecto. No sé si lo he logrado (...) No sé si los años de transitoriedad por la vida me convenzan de que la vida es una pasión inútil.
 Sin embargo, expreso, ante el inmenso honor de que he sido objeto que este compromiso alienta la fragua de mi alma que no cesa de mirar, de mirar hacia adentro, para que la vida en sus vértigos de sombras, alcance la voz de tantos que me han susurrado sus esperanzas en la contingencia de los días. Así lo percibe mi conciencia, como una ofrenda a la constancia de no cejar en el arado. Yo sé que el labriego cree en su cosecha aún en ausencia de las lluvias, y no cambiaría jamás el rumor de los vientos por un cielo estrellado.
 Sé que este oficio de escribir tiene de suyo la irrebatible oquedad de la nada. Nunca sabemos exactamente hacia dónde nos dirigimos, quién nos escucha y acompaña en las horas en vela. Sólo somos hierofantes de la intuición sin que podamos arrebatarla de la fugacidad que la nombra. Se dice que éste es el más inútil de los bienes y el más inocente de los menesteres. Todos los que transitamos este camino lo reconocemos, y, aún así, continuamos con pasión ineluctable.
Hans-Georg Gadamer
 Hans-Georg Gadamer (2) ha escrito en Poema y diálogo, a propósito de Paul Celan, del pescador que lanza su red en playas futuras (léase poeta). “...el que quiera capturar, el que quiera lograr y tener la suerte de obtener lo que espera, no tiene más remedio que lastrar. Lo que se lastra es aquí la red desplegada de la expectación. ¿Y cómo se lastra la expectación? Al parecer mediante las sombras que proyectan las experiencias y los desengaños que uno arrastra consigo. Ninguna esperanza es absolutamente futura si no está lastrada con esas sombras”

 Estamos, ciertamente, en una hora difícil de la humanidad. Lastrar la red para que las voces no se hundan en la anomia, para que existan aun en el sobresalto del miedo, es un tarea que nos impone la llama de lo humano.

 Esta es una hora grave. Tal vez los poetas no tenemos las respuestas, pero sí, lo confieso, deberíamos estar en las trincheras de la palabra, aguzando el oído, expectantes y clarividentes para anunciar los tiempos nuevos. Sé, y no quiero llamarme a engaño, que las sociedades van hacia una forma de entropía inenarrable que, por los efectos masificadores de la imagen, son arrebatadas de sí mismas.

Stephen Hawking
 Si pudiéramos comparar los miles de millones de años que le ha llevado a la naturaleza construir el espacio que habitamos, hacernos lo que somos, “gemas en el universo”, para decirlo con palabras de Stephen Hawking , (3) entonces aún contamos con algunos segundos para que la inteligencia y el amor sobrevivan.

 También sé que la universidad no tiene todas las respuestas. Pero está obligada a construir sobre estos segundos una nueva esperanza, un destino más claro para la humanidad. Los hombres y mujeres que la conforman ocupan posiciones de excepción en el entramado social y están ubicados en la cima de la producción del conocimiento. Hagamos pues que este conocimiento sea eficaz para enfrentar con suprema dignidad el mal que corroe a nuestro tiempo.

Finalmente, reitero infinitamente mi agradecimiento por este doble honor que recibo de La Universidad del Zulia, al publicar, también, mi más reciente producción literaria “Musgo de nuestras aldeas”.

 Este es un libro que ofrezco con fervor a mi tierra venezolana. Son si se quiere las visiones de alguien que alienta, sobre las huellas de la faena universitaria, el mundo que lo recorre desde su infancia, sus estigmas y sus nunca canceladas lecturas de maravillosos libros que otros escribieron y que rumian sin cesar su existencia.

 Los que conversan diáfanamente conmigo cuando abro la puerta de mi biblioteca y fluyen sin cesar y siempre nuevos en cada página que leo. A los compañeros poetas, obreros y estudiantes que andan con nosotros, palmo a palmo, en el esplendor de esta ciudad que llamamos Maracaibo. A los jóvenes que sienten el reclamo de la palabra y no se resisten al encantamiento de su destino. A Domingo Bracho, rector y amigo, por tanta solidaridad. A Nelly Zambrano y Asdrúbal Cuauro por la nobleza de sus actos. A todos los aquí reunidos cada uno con su red para alcanzar en el mar de los sueños, el cardumen que a ratos espejea en las sombras del porvenir: una misma vocación universitaria y de país. A mi esposa Luz y a nuestros hijos maravillosos que nos han ayudado a construir cada espacio para la poesía, quiero agradecerles tanto y, al mismo tiempo, ofrecerles la lectura de “Musgo de nuestras aldeas”.

José Francisco Ortiz


Notas:
(1)R. Menéndez Pidal siempre admiró la obra de Bello. Obras completas. Cantar del Mio Cid. Tomo V. Cuarta edición, volumen III (1969), editorial Espasa-Calpe. También, Millares Carlo me expresó este cariño no sólo hacia Bello, sino, igualmente, con emoción hacia Rafael María Baralt. Testimonio recogido en mi libro Diálogos, editado por la Universidad del Zulia y la Fundación para el Desarrollo Educacional (1991).  

(2)Hans-Georg Gadamer es uno de los hermeneutas más importantes del siglo XX. Sus estudios sobre el diálogo han originado nuevas perspectivas al ámbito de la comunicación. Poema y diálogo es una colección de ensayos donde asume los fundamentos de sus búsquedas. En nuestro medio, Antonio Pérez Estévez es uno de los conocedores más importantes de este autor.

 (3) Stephen Hawking es el cosmólogo más importante del siglo XX y, seguramente, lo será bien entrado el presente siglo. Sus estudios sobre los orígenes del universo y sus aportes a la física son determinantes para comprender al hombre y su ubicación en el tiempo y en el espacio.

Palabras pronunciadas por el autor con motivo de la presentación de su libro “Musgo de nuestras aldeas”, 2003.


sábado, 5 de noviembre de 2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. EL MUNDO NO REVELADO EN LA POESÍA


EL MUNDO NO REVELADO EN LA POESÍA

 
George Inness, pintor estadounidense (1825 – 1894) – October


Hay un mundo no revelado en la poesía; o sí, revelado para todo aquel que sin saberlo en los juegos de la infancia, en las travesuras, en la mesa donde era servido el pan, en las miradas cómplices, en la escuela, la iglesia, las plazas, las calles (no sabemos dónde) gestaba silenciosamente a un poeta. Cuánto no se ha perdido de esa ilusión dormida porque algún maestro fracasado, un tosco amigo, un padre soberbio, un pueblo ignorante consumieron hasta el fondo la voluntad que había en aquel ser. La poesía, lo sabemos, no es fácil. Aquellos que han logrado traspasar tales barreras lo saben. La construcción del poema es un espacio del lenguaje huidizo; tal vez por ello muchos hacen malabarismos con las palabras, algunas cabriolas (algunas veces felices); otros dormitan aferrados al diccionario y lánguidos perecen porque el poema puede estar en todas partes y en ninguna, porque el poema sólo está en lo humano, y en ese espacio es donde anida la palabra. Mucho se ha escrito acerca de ello, por apenas nombrar a algunos (contemporáneos): María Zambrano (Filosofía y poesía), Octavio Paz (todos sus libros), Ernst Cassirer, Gastón Bachelard, Gilbert Durand, Fernando Paz Castillo, Eugenio Montejo... La lista sigue, y seguirá... Mi querido amigo y hermano Zoilo,  la poesía, su poesía en especial, ha sido fraguada lentamente; por eso es segura y puede alcanzar un clima especial. ¿Ha notado, mi querido amigo, que más del 90% (perdón por la estadística) de quienes lo comentan son talentosas mujeres que, subyugadas por su verbo,  son igualmente poetas...? Octavio Paz ha encontrado como ninguno esa erotización del lenguaje.

                   
José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara 28/07/2011



Comentario hecho al poema Elevación, del poeta Zoilo Abel Rodríguez.

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. APUNTES DE LA IMAGINACIÓN (POÉTICA DEL SOÑADOR LÚDICO)



APUNTES DE LA IMAGINACIÓN
(Poética del soñador lúdico)

 
M. C. Escher, artista holandés (1898 – 1972), Convex and Concave, 1955


El cerebro tiene su cima mas su residencia está en el cuerpo. Suele pasearse según su ánimo por las habitaciones que la constituyen y, sin embargo, no es una casa común porque puede duplicarse, expandirse y  luego  transformarse en  pueblo, en ciudad…en el universo dentro de un mismo individuo. Los universos posibles son infinitos.

El cerebro es su  imaginación. Su legado es la superioridad de la vida que construye desde esas pequeñas ventanas (los ojos) cuando la contingencia se desborda sobre el vivir.

Qué maravillosa estrategia, hacer que esas estructuras de la realidad entren indemnes a sus dominios y por una suerte  de magnífica combinatoria, no solo hacer que pervivan intactas en la memoria sino que: obrero, constructor y arquitecto en posesión autárquica de las formas,  las devele mundo nuevo.

El ver es un regalo de la naturaleza, mirar una conquista de la cultura. Y no es tan sencillo como parece. Desde siempre, desde el origen, las cosas se han mostrado al hombre, y el cerebro ve imágenes, sólo imágenes, incluso cuando las palpa, las degusta y atrae sus olores.

Cómo hacer el registro de esas imágenes y transformarlas en pensamiento. Aquí el otro milagro del cerebro: ordenar  sin  ordenar, porque esta síntesis, en su perfección de las palabras, encubre y engendra dentro de sí misma el caos.

¿Cómo en su secreto discurrir las imágenes y el lenguaje han hecho posible el pensar? ¿Cómo hay ambigüedades no resueltas porque aparentemente nos envuelve una contradicción: las imágenes traían la semilla del lenguaje y en su amanecer despertaron como pensamiento?

Cavilamos (acto del pensamiento) y nos dejamos envolver por esas motas de polvo estelar que son las palabras. Las imágenes palabras que el cerebro inventó para reconocernos en el vacío y en la ingrimitud del universo, incluso para restituir desde la soledad como imagen de lo que vemos  y miramos,  en las cambiantes formas de los instantes, cuándo solemos aparecer.


José Francisco Ortiz Morillo
Santa Cruz de Mara, 18/5/2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. LEER POESÍA




LEER POESÍA

 
Jonathan Linton, pintor estadounidense – Mujer leyendo


Leer  poesía, así como ante cualquier acercamiento al arte, es contrastarnos en el rebote. Porque desde la obra que nos arroba y centra en su clima, alguien ausculta nuestros pensamientos, afirma el acontecer de la vida y nos circunscribe en la escena.

Nunca miremos al artista y sus pasiones, porque es él, en el espacio de las palabras, desde su lejanas cimas, quien nos descubre: tomamos distancia ante un cuadro para vindicar la perspectiva, esa rendija fluyente  por donde entramos a la geometría y al color;  guardamos silencio ante una melodía, porque ésta concentra  todas las vibraciones, y no queremos sufrir nuevamente el escarnio del dolor; alcanzamos una página y es una puerta que se abre hacia lo extraño de nuestra vida, de aquello que nunca hemos querido retener porque en su delgadez nos parecía banal y fortuito: pero necesitados de una confesión volvemos sobre nuestros pasos: escuchamos los sonidos, las imágenes que se repliegan  como una cascada al borde de metálicas formas, luminosas en todo caso, y no podemos saber en qué lugar se alojan.

El rebote nos actualiza la ausencia: es un presente que camina a nuestro lado, tiene tantos rostros y tantas imágenes que se las endilgamos al autor, hablamos de ellas desde cierta distancia para esquivar nuestra costumbre. Y así, nos salvamos del silencio y su poquedad.

Estamos, sin notarlo, al otro lado del espejo. El azogue retiene por instantes el boceto y luego huye. Pero esta es una fuga necesaria, un ensimismarse en el caos de la apariencia, porque es definitivo el  juego de la ilusión donde hemos depositado nuestra  realidad.

Leer poesía no es como se cree: un diálogo. No lo es, porque sería entonces comunicación, en todo caso política, malabarismo de las palabras, nunca lenguaje. Y aquí, necesitamos una detención de la escritura que nos advierta de la ambigüedad en el uso de las palabras: las palabras solas, incluso cargadas de significado y acordadas en sintaxis, no por ello son lenguaje. Podrán, en todo caso, ser gramática pero para alcanzar el giro que las convierten en lenguaje, en puridad, deben permear el contexto y lanzarse a una nueva confidencia en el alma del vidente.

Leer poesía, es nacer  contra  un mundo que  no escucha ni reconoce al otro porque su instancia más próxima está en el fragor del espectáculo y de la vaciedad de los instintos; y el lector, el genuino lector de lo trascendente, pertenece al inconsciente colectivo, que desgarrado de su propia existencia, se mira desde el asombro de su propia mirada.


José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara, 12/5/2011

viernes, 4 de noviembre de 2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. POR ARTE DEL SOL


POR ARTE DE SOL
El día que conocí a Vicente Gerbasi


 




Una mañana de 1972, conocí al poeta Vicente Gerbasi. Debió de ser domingo porque había un sol radiante, nada extraño en Maracaibo, y la gente andaba díscola por las calles; arrebatadas de su silencio anegando las avenidas y las calles con sus voces y las presentía lejanas como si se tratara de un país a donde concurren para asistir a una feria de donde nunca quisieran marcharse...

-Vamos, musageta – me dijo Camilo Balza Donatti, con esa palabra extraña, sin significado pues nunca antes la había escuchado, me imaginé cualesquiera sentidos, desde los más obvios hasta los más procaces y, sin embargo, me divertía con ese juego, ese extraño amago del sonido… – para presentarle al poeta Vicente Gerbasi.

Bajamos por la avenida 5 de Julio para desembocar en la avenida El Milagro y en pocos minutos llegar al Hotel del Lago, subimos por las escaleras, y el poeta Camilo tocó la puerta y una voz dentro dijo: “está abierta, pase”.

Lo que vi aquella mañana, me ha acompañado hasta ahora cuando quiero compartirlo con usted, amable lector, con la esperanza de ser fiel a todo cuanto la memoria me dicta hoy, y sin que sufra algún abatimiento por esta conversa entre nosotros, usted ahí frente a su laptops dejando que las palabras vayan apareciendo y yo las vea surgir de la niebla de los recuerdos tan frescas como entonces.

Dentro de aquella habitación vi de pronto cómo giraban mariposas rojas, azules y amarillas como si se tratara de un viento que las hacía flotar, subían y descendían sin morosidad, para plegarse en el suelo y luego ascender sin tocar el techo para repetir con insistencia los girantes aleteos de un ángel que no terminaba de aquietarse…hasta que como un remolino, unos brazos que parecían querer volar sin que perdiera contacto con el piso, y, luego, una voz un  poco ronca que sin ser áspera, dijo: “Camilo…pasa, espera un poco” Entonces comprendí que aquel espectáculo que pasó raudo por mis ojos, no era más que un ritual del poeta Gerbasi, como un homenaje que le hacía al pueblo Wayuú,  en aquella habitación acompañado por las sombras de antiguos fantasmas que nunca lo dejan solo…

-Ahora sé cómo es este pueblo, sus magnificas costumbres y sus sueños no escuchados, como su Dios, tan parecido al nuestro y sin embargo, más profundo, arma y desarma los misterios – dijo Gerbasi, y como si  hubiera despertado de un encantamiento, saludó efusivamente a Camilo y se me quedó mirando (ambos nos miramos) con cierta soledad que Camilo disolvió al instante:  “Es un musageta (otra vez la palabra)  que anda en estos menesteres de la lira… es un musageta! ¿Qué te parece…?” Gerbasi, que ya había aminorado sus giros, me miró nuevamente y dijo: “Quién sonría como este joven, nunca traicionará a nadie”

Y acto seguido, en aquella mañana luminosa, en que  Gerbasi me saludo con tanto afecto, conocí al poeta, no sin asombro, cuando se fue quitando la manta guajira, y las mariposas se quedaron quietas en los pliegues estampados de la tela blanda y tersa con la cual había danzado para los suyos y para nosotros y que, sin saberlo, lo habíamos bajado de los cielos de Maleiwa.

Fue un  rato propicio, hecho de anécdotas entre Gerbasi y Camilo, como dos hermanos que se encontraran, luego de una larga separación impuesta circunstancias ajenas a ellos, y que ahora celebraban y cantaban.

Como un espectador silente (igual que usted que ahora sigue estas líneas por una obligada circunstancia de ser mi amigo en facebook) colmado, desde mi asombrada juventud, por tanto premio de los dioses.

Finalmente, nos despedimos, en mis manos su libro “Por arte de sol” y el eco de sus palabras que no he podido cancelar.


José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara 16/3/2011





jueves, 11 de agosto de 2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. LA LLAMA FUGITIVA



LA LLAMA FUGITIVA
Prólogo a un libro de Guillermo Ferrer
“LA LLAMA FUGITIVA"


 
Louis Anquetin, pintor francés (1861 – 1922) - Child's Profile and Study for a Still Life


 “La vida flotante, heterogénea,
termina por adaptarnos a lo humano”
Fernando Pessoa

La frase de Soren Kierkergaard: “Quien se pierde en su pasión, pierde menos que quien pierde su pasión”, cala sin artificios en el espíritu escrutador de Guillermo Ferrer. Pasión hacia los ámbitos del acto creador de la poesía, del ensayo y la novela. Es decir, todo el espacio de su existencia. Siempre hacia el centro de una memoria que suele mirarse en su propio origen, largo tiempo marcado por las iridiscencias de claridades territoriales y lacustres en busca de las palabras en densidad primigenia. Continuidad en el interrogar la esencia de lo humano; premisa circular  siempre expansiva, en el acontecer de las clásicas preguntas kantianas acerca del hombre.

“En el hielo de la soledad –nos lo reitera Martin Buber– es cuando el hombre, implacablemente, se siente como problema, se hace cuestión de sí mismo, y como la cuestión se dirige y hace entrar en juego a lo más recóndito de sí, el hombre llega a cobrar experiencia de sí mismo”. Y este hielo quemante libera al espíritu en llama fugitiva, como en verso feliz de nuestro gran Quevedo: “mas no, de esotra parte, en la ribera,/dejará la memoria, en donde ardía:/nadar sabe mi llama el agua fría,/y perder el respeto a ley severa”.

La llama fugitiva tiene, entonces, entre sus apariencias más nobles, la visión  una y múltiple, al mismo tiempo,  de revivir el contacto con la historia desde una perspectiva siempre abierta. Nunca cierra. Sólo  intuye, y, desde ese mirar de otredad, muestra el concierto de voces que el tiempo guarda en el inconsciente colectivo. La llama avanza como liberación y desde sus ardores ancestrales  nunca se deja aprisionar. Fugitiva siempre y nunca ella misma, ondea en los tremedales de la existencia humana.

La llama fugitiva es la objetividad de la mirada en el ensueño. Es la finitud que nos señala Bachelard, cuando trata de redimir el espíritu. Guillermo nombra y es nombrado al mismo tiempo por su objeto. Pero el objeto es caleidoscópico. Su brillo es lacerante y concertado en colectivo. Cómo no ser el que se es. El hombre y sus circunstancias (Ortega y Gasset): aquí el relator ensimismado del murmullo histórico, allá narrador de las contingencias humanas; a lo lejos, es un hombre que ausculta el corazón del olvido; cerca, es un cazador de palabras. Es lo que es.  Alerta a las solicitudes del espíritu poético avanza tras el hilo de Ariadna en cálida entrega de signos que recurren a la vastedad de lo memorioso, y, sin que él mismo pueda replegarse a la orilla de los días conviene como Benedetto Croce en que toda historia es contemporánea. Contemporaneidad que lleva, rara avis, la fisura de las ideologías y el nombre de quien las anuncia.

La llama fugitiva en su más grata realidad no se propone como un discurso teorético para lectura académica. No aspira a formular conceptos ni a concebir especulaciones acerca del ser de la historia. Incluso, no intenta los esquematismos de los manuales ad usum que privan del saber a la inteligencia.

La llama fugitiva contiene una voz que habla a la juventud desde una óptica cercana de procesos históricos relevantes de la humanidad, paralelamente a Ernst Gombrich, en su “Breve historia del mundo”. Es, según mi percepción, la imagen de un  científico y esteta  que, al discurrir su pensamiento, nos descubre el deleite de quien ha frecuentado todas las lecturas posibles  desde los clásicos hasta los contemporáneos. Acorde, en fin, con una pasión. Si ella fragua en su menester de escritor no es menos cierto que hace posible la ciencia y el arte como promesa del hombre.


José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara, septiembre, 2000.


Nota. Este es el prólogo que escribí para La llama fugitiva del poeta y escritor Guillermo Ferrer, cardiólogo de dilatada trayectoria en nuestro medio, profesor emérito de LUZ, y Cronista de la Ciudad, para la época, con una obra que abarca los 60 títulos entre poesía, novela, cuento, biografía, crónica y crítica, además de varios títulos de Cardiología y numerosos trabajos científicos en revistas especializadas. En la actualidad reside en la Costa Oriental del Lago junto a su esposa, hijos y nietos.


lunes, 2 de mayo de 2011

LUMBRE Y PASIÓN DE MAYO



A la  memoria de Rafael Olivares Figueroa,
eximio traductor de Valery,
colmena del alma infantil,
en su partida el 3 de mayo de1972.



 
Freddy Ontiveros, pintor venezolano (1951) - Apamate




Hoy, cuando el mes se desliza en el color de los apamates, y todos los brillos de la naturaleza nacional se hacen presentes, y la lluvia descorre sus cortinas de brumas para limpiar el cielo del asombro, el mundo no ceja en sus fragores: allende una ciudad de relámpagos se consume, como esas que nombró alguna vez Ítalo Calvino, merecida de un destino mejor; hay truenos que apagan las voces cancioneras de los hombres y, en esta inmensidad de siglos, seguimos  en busca del significado de la libertad, para amalgamar la concordia, la fe y  la esperanza sin límites.

Hoy, el sol despeja las nubes. Y las gentes viven sus miserias, sus graves miserias preteridas en el abandono; otras, las menos,  esperan que el maná de las ilusiones repare todo aquello que el descuido de su voluntad no ha superado, y, sin embargo, escuchamos – tratamos de aguzar los sentidos – en la blanda luz de los días, el cascado balbucir del futuro que los termiteros del tiempo no podrán arrasar, y ninguna estación quemante podrá ocultar entre las cenizas de las miradas ciegas.

¿Cómo pensar y palpar el aire de mayo, sin esa fragua  de voces ausentes donde se preparó silenciosamente, en el hervor de la tierra, la nobleza misma de la naturaleza? ¿Quién recupera de los días de sol, la energía que fluye de las limpias hojas que los árboles estrenan? ¿Quién las pule desde el fondo de los abismos para que alguien cancele los derroteros del hombre?

Mayo existe contra el olvido. Todo es memoria en lo posible de la vida como un remolino imbatible sobre los arenales del horizonte.

Ahora, llegan nítidas las sombras de la infancia: un círculo, junto a un vetusto árbol, atrae a los citadinos calcados de una  imagen danzante, colmada por el cantar de los años renuevan el amor y la energía, y nadie escapa: las cuerdas melosas llevan el tono de una pasión que no muere, el vino y las mujeres recuerdan; los niños giran entre las luces y ríen, ríen con sus mínimos asombros que descubrirán cuando lleguen las potestades y todo sea alumbrado y el círculo no sea más que una garantía de la persistencia de un sueño.

José Francisco Ortiz Morillo
Santa Cruz de Mara, 2/5/2011





Portada de la traducción de El cementerio marino, realizada por Rafael Olivares Figueroa. Ediciones del Grupo Viernes. La viñeta es de Gilberto Antolínez. Edición de 600 ejemplares. 300 en tela, numerados, y 300 en rústica, no numerados. Tip. La Nación-Caracas, 1940. El presente ejemplar pertenece al poeta Camilo Balza Donatti, quien fuera contertulio del autor junto a César Lizardo.


sábado, 16 de abril de 2011

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. TEXTUALIDAD DE LO ILUSORIO



TEXTUALIDAD DE LO ILUSORIO
(Pretexto para una aproximación)

 
Edward Vásquez, pintor dominicano (1979) - Tejedora de ilusiones



Con la literatura, insistimos en la comprensión de las relaciones del individuo y la sociedad. Relaciones no exentas de confrontación, asimilación y reintegración de los conflictos en superación que, conquistados finalmente por la palabra, adquieren un compromiso superior al enaltecer la cotidianidad transformándola en un sistema de vivencias para la vida.

Una cabal aproximación del acto creativo pasa por reconocer la insistencia del fervor lúdico de la reacomodación de los objetos de la niñez en la estructuración de la conciencia. Así se perfila, desde los primeros años de vida del individuo, un entendimiento del mundo real en consonancia con los mundos posibles que van formándose en el proceso de maduración.

A los largo de la vida, constatamos cómo el valor del mito y su fuerza imaginaria no sólo para la representación onírica sino para la comprensión de los actos lúdicos, y cómo son proyectados en la madurez en la obra artística. Incluso reminiscencias del folklore marcan los hitos de la identidad para que fluyan sin cesar, como una red de miradas que convergen y divergen en el mundo originario que todos llevamos dentro.

El imaginario latinoamericano nos trae por fuerza la inclusión del concepto operatorio de microuniverso para atender el espacio de las primeras experiencias del hombre, es decir: su hábitat, la aldea, el pueblo, la ciudad y con ello alcanzar la comprensión global del proceso creador.

Las tendencias modernas del análisis del discurso abren para la semiología un espacio cada vez más relevante. Nos hemos atrevido a usar el concepto de microuniverso y tratar de recuperar desde los planos semánticos los integradores de esa realidad. En este aspecto la ilusión, en su sentido de valor positivo, es el rasgo distintivo de los discursos: alcanzar una estructura compleja como es el pensamiento, gracias a  un sistema no menos complejo como lo es el de ilusionar.

La levedad es un aligeramiento del peso (Calvino, 1988). Una metáfora, la humedad de las palabras, es en sí misma una manera de alcanzar la levedad dándole peso con el agua, incluso con el agua del río o de la lluvia porque el aire antes de la borrasca, alígero dardo atravesando la noche para anunciar el amanecer, es imagen atractiva. Cuánto de ello no hay en la poesía venezolana. El signo rumoreante del olvido tiene por morada el mito, las leyendas y los cuentos, el mundo onírico abrillantando sus espejos para engañar a la Medusa.

Un mito del Alto Cuyuní nos propone una imagen de la levedad que, ciertamente, es fecunda no porque los elementos que integran la historia y el vértigo de la lucha así lo insinúen, sino por la circularidad del texto propiciada por la presencia inesperada de un pájaro y su desenlace.

Escuchemos el mito: “…en cierta ocasión, cuando menos lo esperaba, el extremeño Torre de Aldana se tropezó con el decidido Tapiaracay. Ambos en ese instante de hallaban sin acompañamiento alguno, y la selva “cuyunesa” era por demás tupida y opaca. Sin perder un momento, la espada relució en la mano del conquistador. La macana de Tapiaracay  se alzó con violencia y coraje. La lucha se acrecentó de esta forma sin vacilación alguna. Los dos hombres resultaban igualmente fuertes y ágiles. Pero de pronto el español fue agredido inusitadamente por un ave de grandes dimensiones que hizo firme presa en su cuello. Era un paují de azuloso color y férrea contextura…” (Antonio Reyes, 1959).

Detengámonos unos instantes en las expresiones: tupida/opaca, violencia /coraje, fuertes/ágiles, azuloso/férrea, y espada/macana. Notaremos de inmediato que tales expresiones designan planos de oposición pero solidarios en el conjunto de la acción: conquistador /indígena, paují/ (azuloso/férrea).  La levedad surge de la opacidad de la selva/ azuloso color del paují. La opacidad es grave, es densa; el azul es leve, luminoso. No nos interesa la lucha, el encuentro de fuerzas, el peso girante en medio de la selva, aunque todo revele una intención de levedad, sino porque el paují, armónico con la selva y guardián del mito, ofrece una compensación de libertad.


José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara, 16/4/2011