domingo, 29 de abril de 2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. BLANCO.



BLANCO




Maciej Duczynski (1975). Fotógrafo polaco.






     Hay distancias
     paso de universos contenidos
     sin que podamos
     medir su exacta dimensión.

     Anotamos el pulso
     en la transición necesaria
     para que exista el sueño,

     cómo pudiéramos decir
     que la vida es un río
     y la mar espera,
     sin que ese lugar
     de ligada separación
     respire
     incesante por nosotros.



Santa Cruz de Mara, 29/4/2012




José Francisco Ortiz
(Carache, 1944). Poeta venezolano.




                                    

sábado, 28 de abril de 2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. LA CIUDAD INFERNAL



LA CIUDAD INFERNAL

A Miguel Ángel Campos.




Quint Buchholz (1957). Artista alemán. Man on ladder.




De todos los mapas no los hay más fidedignos y terribles que los libros.
Todas las líneas territoriales se concentran, aunque parezca atrevido uno cree ver zonas en extensión, mares de donde fluyen ríos con apariencia de pentagramas insinuantes de ciudades inhóspitas, mujeres portentosas flagelando a míseros hombres, suplicantes de besos, y objetos danzantes como si tuvieran vida propia arrebatando a los ojos la memoria y el sueño; niños aferrados a los columpios donde atan a sus padres y nubes cernidas y pájaros inciertos porque sin alas no podían volar, y volaban, volaban por las praderas detrás de las alas girantes de los molinos. Yo conocí las ciudades de Italo Calvino, viajé con Marco Polo, y con los sabios que me proporcionó el I Ching pude acercarme a Kublai Jan, sólo en imágenes, porque después de visitar a Ipazia, no podía resistirme al poder de las cosas sin llegar a comprender que los signos que llamamos palabras no me servirían de nada .




José Francisco Ortiz
(Carache, 1944). Poeta venezolano.




JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. EL PEDERNAL



EL PEDERNAL





Ferdinand Hodler (1853-1918). Pintor suizo.








     Escribo sobre papel, aún escribo
     y saltan de pronto del pedernal
     fragmentos ariscos y sonoros,
     su brillo azul rasga y colma
     mis manos y suelo conseguirlos
     debajo de la mesa,
     migas de una antigua ilusión
     girando, girando hacia adentro
     contra el pulso que los retiene,
     y saltan ariscos, invencibles y sonoros
     sin que mi alma atormentada,
     por un instante, pueda retenerlos.




José Francisco Ortiz Morillo
Santa Cruz de Mara, 20/4/2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO.



André Kertész (Budapest, Hungría, 2 de julio de 1894 - Nueva York, Estados Unidos, 28 de septiembre de 1985). Fotógrafo húngaro.





Cuando la mente anda en su hora de ocio, se toma algunas libertades, no sólo ilusiona, también crea, y al parecer alcanza mayores gratificaciones sin desgaste como le ocurriría en su habitual actividad humana. Es que el trabajo tiene en nuestra sociedad una orientación crematística, esclavizante y negadora del sentido lúdico en el hombre; en cambio, cuando termina la faena, la mente recuerda el recreo escolar, más que las vacaciones, siente un aire de libertad inexpresable. Los poetas recrean su espíritu y lo fortalecen, no por ausencia fabril, sino por presencia consagrada a la vida. 




Santa Cruz de Mara, 20/04/2012

domingo, 15 de abril de 2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. INEFABLE



INEFABLE



Armando Reverón ( Caracas, Venezuela, 10 de mayo de 1889 – Caracas 18 de septiembre de 1954). Pintor venezolano. Paisaje





     La tarde
     es un presagio
     inalcanzable
     a la frágil memoria
     de los sueños



De: Bajo esta soledad (1972)



José Francisco Ortiz Morillo

jueves, 12 de abril de 2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. CON ESTA PÁGINA SALVADA.




CON ESTA PÁGINA SALVADA

   
 
Alphonse Osbert (1857-1939). Pintor francés. El misterio de la noche.





     El viento trae las páginas rotas
     de un cuaderno que antaño lucía
     los nombres de amigos
     que forjaban sueños a la luz del día;
     tenían el corazón del tamaño
     que los hombres solemos tener,
     giraba la sangre hacia las estrellas
     y en las calles había un temblor
     con el nombre esperanza, utopía
     solíamos llamarla para que fuera
     más cierta, como si las manos
     pudieran encontrar el exacto volumen
     de las palabras, y el Minotauro
     desapareciera entre las sombras
     de las esquinas cruzadas de la vida.

     Alguien desvencijó el cuaderno,
     alguien trató de tachar
     los nombres de mis amigos
     y trazó una raya gruesa, estúpida
     como el muro de Berlín,
     con sus altísimas paredes.

     Qué hago ahora
     con esta página salvada,
     leo sus nombres
     simples y verdaderos,
     escucho sus pasos
     pero no los veo.




José Francisco Ortiz
Santa Cruz de Mara, 11/4/2012

sábado, 7 de abril de 2012

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ MORILLO. DIÁLOGO



DIÁLOGO


 
Rembradnt Van Rijn (1606 - 1669). Pintor holandés.  Dos ancianos.



     Sócrates viene algunas veces
     y conversa conmigo. Somos imágenes
     que el tiempo disuelve y repara
     sin que podamos alcanzarnos.
     No es la poesía—me dice—ni
     la riqueza, ni los honores o cargos
     sólo por la justicia el hombre
     cuida sus pasos. No sabe el viejo,
     porque no puede leer las cosas
     de este siglo, que la justicia es una
     palabra arrasada y vuelta tantas veces
     celestinamente a su virginidad,
     a su pudor socavado, pero
     justamente, le digo, en todo
     tendrías razón, sólo la poesía
     (¿por qué no lo sabías, oh, maestro?)
     es la divina justicia, la única
     que puede habitar el corazón humano.


José Francisco Ortiz Morillo
Santa Cruz de Mara, 30-3-2012