jueves, 12 de septiembre de 2013

GRABADO



Guariento di Arpo (Padua, 1310/1320-1368/1370). Pintor italiano.




He anotado
los impalpables espacios del ángel
sobre un papel oscuro
que viene de una edad remota
por la ventana de mi cuarto,
una magra presencia
en vano trata de escocer
el lado horizontal donde la nombro,
aérea, calcárea o errabunda
estragada por la niebla.
No sé de qué manera podré alcanzarla
porque alguien como un sueño
detrás de mí bate sus alas.

De: Cantares (1986)

José Francisco Ortiz Morillo

sábado, 7 de septiembre de 2013

REVUELTAS DE LA SANGRE



Arnold Böcklin (1827-1901). Pintor suizo. La isla de los muertos.





A mi padre Francisco Ortiz Leoni.



Quién buscó en la lejana noche
o del día en su esplendor la hora,
para iniciar esta ardiente forma
que aún espera en los espectros
futuros alcanzar la gloria?
Quién ha sido o será en esta
trama de revueltas en la sangre?
Quién dirá quizás el nombre
en los infinitos urdidos de la nada,
de aquel que viene y no termina
de unir los signos en la vasta
levedad de las palabras?
No lo sabré, de la isla de Elba
vinieron a buscarme. Hay arena,
al costado del mar, una montaña.



Santa Cruz de Mara, 17/06/2012



José Francisco Ortiz

martes, 3 de septiembre de 2013

JOSÉ FRANCISCO ORTIZ



Josef Sudek (1896-1976). Fotógrafo checo.



Lo huidizo imantado pudiera ser un acercamiento al proceso creador en la poesía. Los términos se acercan y se oponen, alejándose. ¿Cómo es posible que sin saberlo, el poeta escribe? ¿Quién lo lleva como un ciego y lo hace vidente? ¿Cuántos demonios pueden habitar en él y sólo uno saciarse de antropofagia con los días inútiles del verbo? ¿Cuántas promesas de un paraíso sin redención posible lo alejan del destino humano que escuchaba en las voces familiares de la infancia, y cómo, si no fuera suficiente, el porvenir aparece como un caserón infernal? Si todo esto ocurre en lo que Heidegger llama la “casa del ser” (más bien, diría yo, la habitación de un hospital psiquiátrico, abandonado en la periferia de alguna ciudad remota) por qué, entonces, exigirle al lector que se sumerja en esa locura de comprender el poema.



Santa Cruz de Mara, 3/9/2013



José Francisco Ortiz Morillo

lunes, 2 de septiembre de 2013

BUERES



Pueblo de Bueres, Asturias, España. Fotografía de Monchu Calvo.




A Monchu Calvo



Hay un lugar donde quiero llegar.
Abro las ventanas de la casa y el viento
barre los últimos fantasmas de la noche,
dispuesto a la mesa, la cafetera bullente
y el tilín tilín de la cucharilla. El azúcar
nerviosamente oscila y rebota de la taza,
en la espera y el desesperar y, sin embargo,
la fuente fluye hacia el hondo pozo de café
donde se despabila el mundo:
morosamente respiro, y el eco
de los transeúntes aceleran el porvenir
de los días imposibles, la laptop
amanece antes de que el sol despunte,
con sus mensajeros y me cuente
cuánto ocurría en el mundo mientras
dormía en la habitación contigua
donde sonámbulo hablaba con los inmortales.

Me despierta el sonoro vocerío irrepetible,
siempre nuevo, intangible, superior a mí
en todas sus formas: piedra
redonda de tanto girar sobre los surcos
de los campos donde se guarda el sueño.



Carache, 02/09/2013



José Francisco Ortiz